Antoine, te souviens-tu du haut de nos 12 ans…
Souvent on se retrouvait attiré, comme des papillons de nuit, par la lumière vacillante qui traversait les fenêtres… acculé, poussé par l’inextricable on s’avançait devant la vitre où de fortes odeurs et des bruit étranges s’en échappaient. Un petit homme au masque noir parlait à l’acier, le faisait rougir, danser, briller… apparaître des étoiles filantes. De cette matière dure, froide, raide et noir, il lui donnait un visage. Il lui donner forme, expression, sensibilité et douceur.

Ici, 3 générations se sont succédées pour s’éteindre dans les années 80.
Roger Barou, Serrurier à Rémalard, a passé sa vie à sculpter, à donner vie à une matière en apparence hostile. Il me raconte encore, la vie de son atelier, le travail de son grand-père, qui forgeait de ces mains. De la force d’un seul homme apparaissait escalier, portail, grille… verrière, rambarde… Comme d’une maison familiale, ont y retrouve encore, la forge du père, la cisaille du grand-père… Des outils aux allures étranges qui plient et déplient, tournent, percent, cintrent la matière. Des machines imposantes bordent toujours les murs de cet atelier. C’est un univers qui disparaît, ne lui ai-je pas dit… je veux le garder en mémoire… je veux le faire vivre encore. Que l’on n’oublie pas ce qu’il fut… bien que l’on ait du mal aujourd’hui à imaginer ce que cela a pu être.

Comme disait ma grand-mère en passant dans les rues parisiennes : « Regarde. Regarde. On ne regarde jamais assez. Tu vois ces balcons. Aucuns ne se ressemblent. Chacun est une époque, une histoire, un poème. »

Si l’on ne sait plus, nous sommes encore capable de regarder.
Merci Roger de m’avoir laisser relire une partie de notre enfance, de ton histoire.